La rosa...

"La Rosa no tiene rosa
Este año no la tiene…
Aunque el recuerdo la impregne
De otras rosas que llenaron
Su corazón para siempre…"

"No te rindas", Mario Benedetti

No te rindas, aún estás a tiempo de abrazar la vida y comenzar de nuevo, aceptar tu sombra, liberar el peso y retomar el vuelo.

No te rindas, que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir los sueños, abrir las esclusas, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo.

No te rindas, por favor, no cedas.
Aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se ponga y se acalle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tu seno.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque lo has querido y porque yo te aprecio, porque existe el vino y el amor es cierto, porque no hay herida que no cure el tiempo.

Abrir las puertas, quitar los cerrojos, bajar el puente y cruzar el foso, abandonar las murallas que te protegieron, volver a la vida y aceptar el reto.

Recuperar la risa, ensayar un canto, bajar la guardia y extender las manos, desplegar las alas e intentar de nuevo, celebrar la vida, remontar los cielos.

Mario Benedetti

Fuerzas D. Mario, fuerzas son las que hacen falta patirar palante, que rendirse ante tantas adversidades es de cobardes...

"La Navidad no es un momento ni una estación, sino un estado de la mente"

"La Navidad no es un momento ni una estación, sino un estado de la mente. Valorar la paz y la generosidad y tener merced es comprender el verdadero significado de Navidad". (John Calvin Coolidge, 4 de julio de 1872 - 5 de enero de 1933, trigésimo Presidente de los Estados Unidos)

Mi aportación a estas fechas con un cuento navideño:

Se cerraron las luces de la entidad bancaria que le servía de cobijo cada noche desde que le echaron de su pisito cutre y húmedo del barrio del Raval.
Aquel cuchitril que guardaba todavía sus gemidos lastimeros cuando el amor de su vida le pidió un tiempo de reflexión para reconsiderar su matrimonio. Allí donde al principio se afanó en pintar las paredes de blanco inmaculado y cubrir los ventanucos con visillos de segunda mano adquiridos en los Encantes una obscura tarde de domingo, para que al recibir a sus hijos el siguiente fin de semana, no percibieran la decadente situación económica en que se encontraba, después de pasar la pensión mensual que el juez le había asignado a la que ya definitivamente nunca más besaría sus rosados labios...
Luego llegaron los insomnios, el dolor de las articulaciones a la hora del temprano sonido del despertador. Los despistes y omisiones en los asientos contables, las reiteradas advertencias del Sr. López sobre sus contínuas neglicencias laborales. La carta de despido via burofax que sin sorpresa encontró por fin en el buzón de la lúgubre escalera. Las colas en la oficina de desempleo para ir a sellar aquel boleto que certificaba que todavía seguía perteneciendo a las estadísticas más en voga y que le permitía recibir unos ingresos para ir cubriendo sus cada vez más insostenibles deudas...
Aquel año incluso pudo comprar unos dulces navideños y una botella de colonia barata en la casa de todo a cien para aquella madre que apenas le sonreía cuando le acariciaba la mano mientras ella con su mirada perdida en el horizonte, se despedía en silencio desde su silla de ruedas, fijamente anclada en la sala del geriátrico de donde, un mes más tarde, saldría para no volver.
Por suerte los peques marchaban al sol de playas caribeñas gracias a la generosidad del nuevo novio de su ex mujer que hacía todo lo imposible por ganarse su cariño e ir poco a poco relegándole al papel de persona "non grata" cuando se vio obligado a interrumpir los pagos de la pensión una vez agotado el período de prestaciones por desempleo.
Luego el martirio de su lucha por no querer abrir el buzón para no palpar los reitarados avisos de los abogados del propietario de la finca. Más tarde los golpes en su puerta a las once en punto, hora en que el cartero hacía diez días que intentaba hacerle entrega de la carta certificada en la que constaba la fecha límite para su desahucio. Al fin los mossos que derrumbaron su puerta y únicamente le dieron tiempo para que cogiera unas pocas pertenencias entre las que se hallaban la foto de sus tres hijos, una en blanco y negro, gastada y amarillenta que le había enviado su novia cuando él hacía la mili en Jaca, el ejemplar del Quijote que le había dejado en herencia su abuelo materno y la manta de rayas amarillas, rojas y verdes que le había dado todo el cariño y calor que su insoportable soledad requería...
Otra vez Navidad, pensó mientras se ensimismaba comprobando el insistente parpadeo de las luces del árbol que lucía erguido en el centro de la oficina y cuyos cristales quedaron empañados por su aliento al contacto de su boca con el cristal. Alguien le tocó en el hombro. Se volvió muerto de miedo, pero enseguida se sobrepuso, aquella mano iba acompañada con un bol de caldo caliente que una generosa vecina le venía a obsequiar al tiempo que le deseaba una feliz nochebuena.... Dios existe, después de todo, pensó....
Se palpó el bolsillo con nerviosismo comprobando la redondez del tubo de Dormidina que en un descuido del farmaceútico había conseguido afanar mientras éste iba a la trastienda en busca de unas muestras de mercromina con las que le obsequiaba amablemente para desinfectar sus heridas.
Insistió, Dios existe, gracias al calorcillo del caldo y a su aroma me será más fácil engullir estas grageas que me permitirán disfrutar por fin de mi eterna libertad...

"El presente no existe, es un punto entre la ilusión y la añoranza", LLorenç Villalonga

Mi padre, alto, con su uniforme recién planchado, oliendo a limpio, sus ojos verdes mirándome, sus pobladas cejas negras arqueándose por mi petición, que, aunque infantil no le dejó impasible...
Sus manos firmes entre mis manecitas pequeñas, todavía con hoyuelos, hoyuelos que insistían en la inocencia de mi palabra: "papá en pico, córtame las uñas en pico..."
Ahora, hoy, en mi presente, en el segundo justo que me acicalo las manos, siento todavía su mirada de asombro posada en el color del esmalte nacarado que me aplico, evocando todavía hoy la nostalgia de aquel recuerdo dorado que permanecerá en mi por siempre, más allá de los tiempos venideros...
No me estoy haciendo la manicura, no, pero he notado como un ángel ha estado por aquí apretando las teclas de mi ordenata, mientras escribía....

Cinque Terre, Italia

cinque terre - Imágenes de Google

Vigneti delle Cinque Terre, di Riomaggiore, battuti dal Libeccio, riarse al sole.
Vigneti del Magnati, della Denega, di Serra, gremiti di scaglie di rocce più che di terra.
Sassi dei muretti a secco, edificati da uomini in bilico come capretti.
Terra sassosa impastata di sudore antico, versato per amore e non per castigo.
Gente del luogo o forestieri, observateli bene e soppesate le mie parole: "Quosto è il monumento edificado dai nostri antenati, che del lavoro ne fecero un "altra regione".
Eccolo lì! Di fronte a noi. Su, su dagli scogli fino ai monti, per loro eterna existença.
Cerchiamo di manterlo con amore, per rispetto della loro memoria!
Siro Vivaldi

VIAJO EN EL TREN DE LA VIDA
TRANSITO POR RECÓNDITOS LUGARES
OBSERVO LOS PARAJES SOLITARIOS
ME IMPREGNO DEL ALMIZCLE Y LA CANELA

ME SUMERJO EN ALMÍBARES Y NÉCTAR
ME INVADE LA NOSTALGIA Y AÑORANZA
ME DOBLEGO AL REFUGIO DE TU IMAGEN

SOY CONSCIENTE DEL DECLIVE DE MI ALMA
ESTOY PRESTA A ASUMIR EL DESENLACE
PERCIBO TU LATIDO EN LA DISTANCIA
Y ME RINDO AL DESESPERO DE TU AUSENCIA

NOSTALGIA, Mario Benedetti

¿De qué se nutre la nostalgia?
Uno evoca dulzuras,
cielos atormentados,
tormentas celestiales,
escándalos sin ruido,
paciencias estiradas,
árboles en el viento,
oprobios prescindibles,
bellezas del mercado,
cánticos y alborotos,
lloviznas como pena,
escopetas de sueño,
perdones bien ganados,
pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia,
son meros simulacros,
la válida, la única
nostalgia, es de tu piel.

Descanse en Paz Don Mario.
Desde estas líneas le transmito un "hasta siempre" al gran enamorado del amor!!!.
Su obra poética es grande entre las grandres.
A partir de ahora nos embargará a todos la nostalgia de su pluma al volver a embriagarnos con sus hermosos versos.

"Un padre puede darle la espalda a su hijo, hermanos y hermanas pueden convertirse en inveterados enemigos, los maridos pueden abandonar a sus esposas

PERO EL AMOR DE UNA MADRE DURA PARA SIEMPRE" Washington Irving.

Madre, llévame a la cama
Madre, llévame a la cama.
Madre, llévame a la cama,
que no me tengo de pie.
Ven, hijo, Dios te bendiga
y no te dejes caer.

No te vayas de mi lado,
cántame el cantar aquél.
Me lo cantaba mi madre;
de mocita lo olvidé,
cuando te apreté a mis pechos
contigo lo recordé.

¿Qué dice el cantar, mi madre,
qué dice el cantar aquél?
No dice, hijo mío, reza,
reza palabras de miel;
reza palabras de ensueño
que nada dicen sin él.¿Estás aquí, madre mía?
porque no te logro ver…
Estoy aquí, con tu sueño;
duerme, hijo mío, con fe.

autor: Manuel de Unamuno