¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar!
Charles Dickens
viernes, 19 de diciembre de 2008
¡Feliz, feliz Navidad!
¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar!
Charles Dickens
lunes, 27 de octubre de 2008
"Pon todo lo que eres en lo mínimo que hagas" Fernando Pessoa
Fernando Pessoa
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935.
Poema hermosísimo del Sr. Pessoa
AMOR ES LO ESPECIAL
Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.
Sr. Pessoa, Don Fernando:
Al leer su frase, ésta tan hermosa que hoy ha aparecido en mi taco del calendario de donde saco todas las reseñas, no me he podido resistir a postearla en este blog por haberme sentido muy identificada en la propuesta que la misma lleva implícita. Me refiero al entusiasmo que le has de poner a la vida para rotar con ella a lo largo de los minutos que el día a día nos depara con los buenos y malos momentos, alegrías y desánimos, en fin, que nos embargan por las circunstancias de nuestra existencia. Seguir adelante con la carga que presuponen las vivencias que llevamos a cuestas en nuestras mochilas, es a veces todo un acto de heroicidad y resistencia que sólo los más fuertes pueden resistir
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935.
Poema hermosísimo del Sr. Pessoa
AMOR ES LO ESPECIAL
Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.
Sr. Pessoa, Don Fernando:
Al leer su frase, ésta tan hermosa que hoy ha aparecido en mi taco del calendario de donde saco todas las reseñas, no me he podido resistir a postearla en este blog por haberme sentido muy identificada en la propuesta que la misma lleva implícita. Me refiero al entusiasmo que le has de poner a la vida para rotar con ella a lo largo de los minutos que el día a día nos depara con los buenos y malos momentos, alegrías y desánimos, en fin, que nos embargan por las circunstancias de nuestra existencia. Seguir adelante con la carga que presuponen las vivencias que llevamos a cuestas en nuestras mochilas, es a veces todo un acto de heroicidad y resistencia que sólo los más fuertes pueden resistir
jueves, 16 de octubre de 2008
"Tenemos dos fuerzas que nos ayudan a vivir: el olvido y la esperanza" Vicente Blasco Ibáñez
Biografía
Blasco Ibáñez, Vicente (1867-1928), novelista español nacido en Valencia, que fue un autor muy popular, durante el primer tercio del siglo XX, tanto en Europa como en Estados Unidos.
En sus años de juventud se adhirió al movimiento republicano y fue editor del diario antimonárquico El Pueblo. En 1896, fue arrestado por sus actividades políticas y condenado a dos años de trabajos forzados. Blasco Ibáñez fue posteriormente (1898-1907) diputado del Partido Republicano en el Parlamento español.
Sus novelas se caracterizan por las descripciones coloristas y realistas de la vida en su Valencia natal y adquirieron más fama fuera de España que en su propio país. Amigo del escritor Benito Pérez Galdós y del pintor Joaquín Sorolla, su estilo está más cerca del realismo-naturalista que del modernismo, al que correspondería por cronología. Su primera obra de éxito fue La barraca (1898), una novela que denunciaba la injusticia social en la huerta valenciana. Otras de sus obras de carácter regional son Cañas y barro (1902), ambientada en la Albufera de Valencia, La Catedral (1903), en la que la influencia de Zola es indudable, y Sangre y arena (1908), novela sobre el mundo de los toros con la que consiguió fama universal, y fue llevada al cine en varias ocasiones. Su obra más famosa, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), se ocupa de diversos temas filosóficos y culturales y a partir de ella se han realizado varias películas muy conocidas.
Don Vicente:
Hace años, muchos años ya, pude disfrutar de su obra "La Araña Negra" en la que deja plena y rigurosa constancia histórica de la acción de los Jesuitas en España al comienzo del siglo XIX. Aquí se corresponde el que son los libros los que te encuentran porque mi padre, el mejor republicano que haya conocido nunca, siempre fue mi crítico con esta orden religiosa, y después de un coloquio monógrafico sobre este tema transmitido en TV, me documenté y apareció el libro, éste su libro, que le regalé primero a mi padre y posteriormente me lo pasó, teniendo así la oportunidad de comentar e intercambiar impresiones con él a medida que lo iba leyendo.
La frase de hoy, su frase D. Vicente, ésa tan contundente que, desde mi punto de vista, podría considerarse como una verdad universal en la que propone el olvido como medicina para paliar el sufrimiento que nos producen los sinsabores del camino de la vida, aunque la posología no sea igual para todos los enfermos. En ese desfase hasta la total curación, Vd. D. Vicente ¿propone otro placebo?: la esperanza. La esperanza ¿para qué? ¿para una posible rectificación de las causas a olvidar? ¿esperanza en que no nos mermen las fuerzas físicas y mentales para seguir adelante? ¿o sólo esperanza para seguir esperando esperanzados? No se olvide Vd. que la esperanza es una de las tres virtudes teologales "infusas por Dios en nuestra alma" D. Vicente. Demasiadas contradicciones,compruebo al fin después de razonar mis razonamientos.
Blasco Ibáñez, Vicente (1867-1928), novelista español nacido en Valencia, que fue un autor muy popular, durante el primer tercio del siglo XX, tanto en Europa como en Estados Unidos.
En sus años de juventud se adhirió al movimiento republicano y fue editor del diario antimonárquico El Pueblo. En 1896, fue arrestado por sus actividades políticas y condenado a dos años de trabajos forzados. Blasco Ibáñez fue posteriormente (1898-1907) diputado del Partido Republicano en el Parlamento español.
Sus novelas se caracterizan por las descripciones coloristas y realistas de la vida en su Valencia natal y adquirieron más fama fuera de España que en su propio país. Amigo del escritor Benito Pérez Galdós y del pintor Joaquín Sorolla, su estilo está más cerca del realismo-naturalista que del modernismo, al que correspondería por cronología. Su primera obra de éxito fue La barraca (1898), una novela que denunciaba la injusticia social en la huerta valenciana. Otras de sus obras de carácter regional son Cañas y barro (1902), ambientada en la Albufera de Valencia, La Catedral (1903), en la que la influencia de Zola es indudable, y Sangre y arena (1908), novela sobre el mundo de los toros con la que consiguió fama universal, y fue llevada al cine en varias ocasiones. Su obra más famosa, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), se ocupa de diversos temas filosóficos y culturales y a partir de ella se han realizado varias películas muy conocidas.
Don Vicente:
Hace años, muchos años ya, pude disfrutar de su obra "La Araña Negra" en la que deja plena y rigurosa constancia histórica de la acción de los Jesuitas en España al comienzo del siglo XIX. Aquí se corresponde el que son los libros los que te encuentran porque mi padre, el mejor republicano que haya conocido nunca, siempre fue mi crítico con esta orden religiosa, y después de un coloquio monógrafico sobre este tema transmitido en TV, me documenté y apareció el libro, éste su libro, que le regalé primero a mi padre y posteriormente me lo pasó, teniendo así la oportunidad de comentar e intercambiar impresiones con él a medida que lo iba leyendo.
La frase de hoy, su frase D. Vicente, ésa tan contundente que, desde mi punto de vista, podría considerarse como una verdad universal en la que propone el olvido como medicina para paliar el sufrimiento que nos producen los sinsabores del camino de la vida, aunque la posología no sea igual para todos los enfermos. En ese desfase hasta la total curación, Vd. D. Vicente ¿propone otro placebo?: la esperanza. La esperanza ¿para qué? ¿para una posible rectificación de las causas a olvidar? ¿esperanza en que no nos mermen las fuerzas físicas y mentales para seguir adelante? ¿o sólo esperanza para seguir esperando esperanzados? No se olvide Vd. que la esperanza es una de las tres virtudes teologales "infusas por Dios en nuestra alma" D. Vicente. Demasiadas contradicciones,compruebo al fin después de razonar mis razonamientos.
lunes, 29 de septiembre de 2008
"¿Si tengo un filete en casa, para qué me voy a comer una hamburguesa fuera? ...Paul Newman
Inicialmente copio y pego de un artículo aparecido en prensa
Adiós a un mito de Hollywood
Los ojos del cine ya no son azules
El cáncer vence a Paul Newman, uno de los grandes monstruos de la interpretación
BARBARA CELIS - Nueva York - 28/09/2008
Se apagó el azul. La mirada transparente de Paul Newman se rindió el viernes al embiste de un cáncer de pulmón que cerró para siempre los ojos más alabados de Hollywood. Películas como El buscavidas, Marcado por el odio o El juez de la horca están impregnadas del talento de este actor incorruptible al que la fama no consiguió transformar en carne de revista rosa. Tan célebre por su trabajo como por su activismo político, su generosidad filantrópica y su pasión por la velocidad (era piloto de automovilismo), Newman falleció en su granja de Westport (Connecticut) a los 83 años. Con cerca de un centenar de títulos a sus espaldas, un Oscar al mejor actor, otro honorífico, un premio de la Academia por su labor humanitaria y nueve candidaturas, sabía que la muerte le acechaba y el pasado agosto optó por abandonar el hospital y los tratamientos médicos para disfrutar en la intimidad de sus últimos días.
"Su arte era la actuación. Su pasión, las carreras. Su amor, su familia y amigos. Y su corazón y su alma los dedicó a contribuir a que el mundo fuera un lugar mejor para todos". Éstas eran las palabras con las que ayer anunciaba su muerte la Newman's Own Foundation, creada con el dinero de su multimillonario negocio de condimentos para ensalada. Lo creó en los años ochenta jugando entre pucheros -amaba la cocina-, y de manera altruista nunca lo explotó para sí, repartiendo con fines benéficos más de 150 millones de euros.
Mi muy admirado Paul Newman:
Estas líneas son mi pequeño homenaje a su último y gran viaje que como buen amante de la velocidad se ha producido gobernando el timón de su bólido para llegar a la meta de la forma y manera elegida tan dignamente por Vd., sin ayudas, sin subterfugios, sin dejarse manipular por las manos de la ciencia, consciente de que su fin era inevitable y eligiendo su lecho y su almohada como pole position para su última carrera, aquélla a la que todos nos dirigimos ineludiblemente por el tortuoso camino de la vida.
La frase que hoy posteo, tu frase Paul, no me era desconocida, ya en su momento me pareció ingeniosa a la vez que divertida, y pensé que denotaba un gran paladar de gourmet y tu afición por lo auténtico, lo genuino. Me enamoré de ti por tu fuerza interpretativa en La Gata... pero mi verdadero amor, confieso con rubor, se produjo en papeles en los que tu rostro ya había adquirido la belleza de la madurez que al igual que un buen vino va mejorando con el paso de los años, con cada surco que las vides de tu cara iban transformando en esas arrugas que tanto decían de tus vivencias.
En estas líneas quiero constatar toda mi admiración a ese mi actor favorito, por lo magistral de su interpretación, pero sobre todo por la demostración de su saber vivir y morir como un valiente. Un beso de película, guapo!!!!
Adiós a un mito de Hollywood
Los ojos del cine ya no son azules
El cáncer vence a Paul Newman, uno de los grandes monstruos de la interpretación
BARBARA CELIS - Nueva York - 28/09/2008
Se apagó el azul. La mirada transparente de Paul Newman se rindió el viernes al embiste de un cáncer de pulmón que cerró para siempre los ojos más alabados de Hollywood. Películas como El buscavidas, Marcado por el odio o El juez de la horca están impregnadas del talento de este actor incorruptible al que la fama no consiguió transformar en carne de revista rosa. Tan célebre por su trabajo como por su activismo político, su generosidad filantrópica y su pasión por la velocidad (era piloto de automovilismo), Newman falleció en su granja de Westport (Connecticut) a los 83 años. Con cerca de un centenar de títulos a sus espaldas, un Oscar al mejor actor, otro honorífico, un premio de la Academia por su labor humanitaria y nueve candidaturas, sabía que la muerte le acechaba y el pasado agosto optó por abandonar el hospital y los tratamientos médicos para disfrutar en la intimidad de sus últimos días.
"Su arte era la actuación. Su pasión, las carreras. Su amor, su familia y amigos. Y su corazón y su alma los dedicó a contribuir a que el mundo fuera un lugar mejor para todos". Éstas eran las palabras con las que ayer anunciaba su muerte la Newman's Own Foundation, creada con el dinero de su multimillonario negocio de condimentos para ensalada. Lo creó en los años ochenta jugando entre pucheros -amaba la cocina-, y de manera altruista nunca lo explotó para sí, repartiendo con fines benéficos más de 150 millones de euros.
Mi muy admirado Paul Newman:
Estas líneas son mi pequeño homenaje a su último y gran viaje que como buen amante de la velocidad se ha producido gobernando el timón de su bólido para llegar a la meta de la forma y manera elegida tan dignamente por Vd., sin ayudas, sin subterfugios, sin dejarse manipular por las manos de la ciencia, consciente de que su fin era inevitable y eligiendo su lecho y su almohada como pole position para su última carrera, aquélla a la que todos nos dirigimos ineludiblemente por el tortuoso camino de la vida.
La frase que hoy posteo, tu frase Paul, no me era desconocida, ya en su momento me pareció ingeniosa a la vez que divertida, y pensé que denotaba un gran paladar de gourmet y tu afición por lo auténtico, lo genuino. Me enamoré de ti por tu fuerza interpretativa en La Gata... pero mi verdadero amor, confieso con rubor, se produjo en papeles en los que tu rostro ya había adquirido la belleza de la madurez que al igual que un buen vino va mejorando con el paso de los años, con cada surco que las vides de tu cara iban transformando en esas arrugas que tanto decían de tus vivencias.
En estas líneas quiero constatar toda mi admiración a ese mi actor favorito, por lo magistral de su interpretación, pero sobre todo por la demostración de su saber vivir y morir como un valiente. Un beso de película, guapo!!!!
miércoles, 10 de septiembre de 2008
"Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad" Pablo Neruda
Pablo Neruda
Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto, más conocido como Pablo Neruda (nacido el 12 de julio de 1904 en Parral, VII Región del Maule, Chile; murió el 23 de septiembre de 1973 en Santiago de Chile) fue un poeta chileno, Senador de la República, miembro del Comité Central del Partido Comunista de Chile y embajador de Chile en Francia, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1971. Es uno de los poetas más editados e influyentes del siglo XX en todo el mundo, «el más leído desde Shakespeare», según el crítico y biógrafo Alastair Reid.
Sr Neruda, Don Pablo:
Entre su prolífica obra, que no en vano ha sido Vd. el más leído desde mi admirado Shakespeare, gratamente he descubierto que también ha pronunciado, como no!, frases cuyo contenido me hacen reflexionar y ésta en concreto que formó parte de su discurso en la entrega del tal bien merecido Premio Nobel de Literatura, dispone de un mensaje subliminal que únicamente con mis ojos de mujer madura me inspira la calma y el dejar que la propia vida fluya por si misma, piano piano, a veces pianísimo, sin intentar gobernar todas las situaciones cual tablero de ajedrez en el que todas las fichas de nuestra existencia estén estratégicamente posicionadas para lograr nuestros anhelados objetivos con una inmediatez que no depende únicamente de nosotros. Los dos epitetos con los que adjetiva los dos sustantivos de cada frase: ardiente (paciencia) y espléndida (felicidad) enfatizan, aún más si cabe, este pensarenbozhalta que me permito plasmar en estas líneas en que la santa paciencia nos es tan necesaria para poder sobrellevar el día a día de nuestra vida, por otro lado tan efímera...
Una licencia más, un copiar y pegar de un poema muy hermoso suyo, Don Pablo, aunque opino que poco conocido:
QUIEN MUERE?
Muere lentamente quien se transforma
en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir
un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa
cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días
quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto
antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto
que desconoce o no respondiendo
cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto, más conocido como Pablo Neruda (nacido el 12 de julio de 1904 en Parral, VII Región del Maule, Chile; murió el 23 de septiembre de 1973 en Santiago de Chile) fue un poeta chileno, Senador de la República, miembro del Comité Central del Partido Comunista de Chile y embajador de Chile en Francia, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1971. Es uno de los poetas más editados e influyentes del siglo XX en todo el mundo, «el más leído desde Shakespeare», según el crítico y biógrafo Alastair Reid.
Sr Neruda, Don Pablo:
Entre su prolífica obra, que no en vano ha sido Vd. el más leído desde mi admirado Shakespeare, gratamente he descubierto que también ha pronunciado, como no!, frases cuyo contenido me hacen reflexionar y ésta en concreto que formó parte de su discurso en la entrega del tal bien merecido Premio Nobel de Literatura, dispone de un mensaje subliminal que únicamente con mis ojos de mujer madura me inspira la calma y el dejar que la propia vida fluya por si misma, piano piano, a veces pianísimo, sin intentar gobernar todas las situaciones cual tablero de ajedrez en el que todas las fichas de nuestra existencia estén estratégicamente posicionadas para lograr nuestros anhelados objetivos con una inmediatez que no depende únicamente de nosotros. Los dos epitetos con los que adjetiva los dos sustantivos de cada frase: ardiente (paciencia) y espléndida (felicidad) enfatizan, aún más si cabe, este pensarenbozhalta que me permito plasmar en estas líneas en que la santa paciencia nos es tan necesaria para poder sobrellevar el día a día de nuestra vida, por otro lado tan efímera...
Una licencia más, un copiar y pegar de un poema muy hermoso suyo, Don Pablo, aunque opino que poco conocido:
QUIEN MUERE?
Muere lentamente quien se transforma
en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir
un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa
cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días
quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto
antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto
que desconoce o no respondiendo
cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
domingo, 31 de agosto de 2008
¿en qué lugar, en dónde, a qué deshoras me dirás te amo? Esto es urgente porque la eternidad se nos acaba... Jaime Sabines
Poeta y ensayista mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez en 1926.
Se radicó en Ciudad de México desde 1949 cuando inició sus estudios de Filosofía y Letras. Aunque escribió sus primeros poemas antes de los dieciocho años, fue allí en la universidad donde publicó «Horal» a la edad de veintitrés años.
Un recuento de sus poemas fue publicado por la UNAM en 1962.
En 1965 tras su visita a Cuba para servir como jurado del Premio Casa de las Américas, sufrió un gran desencanto con las tendencias izquierdistas, sentimiento que dejó plasmado en su libro «Yuria» publicado en 1967.
Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su prosa vehemente y su verso sentido y sensual, nos hacen viajar por un mundo de realidades vividas.
En 1985, recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes. En 1986, con motivo de sus sesenta años, fue homenajeado por la UNAM y el INBA. Ese mismo año el Gobierno del Estado de Tabasco le entregó el Premio Juchimán de Plata. En 1991, el Consejo Consultivo le otorgó la Presea Ciudad de México y en 1994 el Senado de la República lo condecoró con la medalla Belisario Domínguez.
Por su libro «Pieces of Shadow» («Fragmentos de sombra»), antología de su poesía traducida al inglés y editada en edición bilingüe, obtuvo el Premio Mazatlán de Literatura 1996.
Tras una larga enfermedad falleció en Ciudad de México en 1999. ©
Sr. Sabines, Jaime:
En la incoherencia de mi desvelo e insomnio, le dedico estas líneas para expresarle mi admiración por su obra que justo acabo de descubir y cuyo contenido, seguro, también le vino inspirado por sus ires y venires en las artes amatorias, éstas que nos producen tantos pesares a la vez que tantas dichas. Por ello, dada la laxitud en que me encuentro, y muy parca en palabras que expresar ante la belleza de los versos que acompañando a su frase, tan gratamente me han sorprendido y de los que me permito copiar a continuación. Con su permiso, Sr. Sabines....
HE AQUÍ QUE TÚ ESTAS SOLA Y QUE ESTOY SOLO...
He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.
Se radicó en Ciudad de México desde 1949 cuando inició sus estudios de Filosofía y Letras. Aunque escribió sus primeros poemas antes de los dieciocho años, fue allí en la universidad donde publicó «Horal» a la edad de veintitrés años.
Un recuento de sus poemas fue publicado por la UNAM en 1962.
En 1965 tras su visita a Cuba para servir como jurado del Premio Casa de las Américas, sufrió un gran desencanto con las tendencias izquierdistas, sentimiento que dejó plasmado en su libro «Yuria» publicado en 1967.
Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su prosa vehemente y su verso sentido y sensual, nos hacen viajar por un mundo de realidades vividas.
En 1985, recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes. En 1986, con motivo de sus sesenta años, fue homenajeado por la UNAM y el INBA. Ese mismo año el Gobierno del Estado de Tabasco le entregó el Premio Juchimán de Plata. En 1991, el Consejo Consultivo le otorgó la Presea Ciudad de México y en 1994 el Senado de la República lo condecoró con la medalla Belisario Domínguez.
Por su libro «Pieces of Shadow» («Fragmentos de sombra»), antología de su poesía traducida al inglés y editada en edición bilingüe, obtuvo el Premio Mazatlán de Literatura 1996.
Tras una larga enfermedad falleció en Ciudad de México en 1999. ©
Sr. Sabines, Jaime:
En la incoherencia de mi desvelo e insomnio, le dedico estas líneas para expresarle mi admiración por su obra que justo acabo de descubir y cuyo contenido, seguro, también le vino inspirado por sus ires y venires en las artes amatorias, éstas que nos producen tantos pesares a la vez que tantas dichas. Por ello, dada la laxitud en que me encuentro, y muy parca en palabras que expresar ante la belleza de los versos que acompañando a su frase, tan gratamente me han sorprendido y de los que me permito copiar a continuación. Con su permiso, Sr. Sabines....
HE AQUÍ QUE TÚ ESTAS SOLA Y QUE ESTOY SOLO...
He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.
martes, 19 de agosto de 2008
“El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien, sino en el deseo de dormir junto a alguien” Milan Kundera
Milan Kundera
--------------------------------------------------------------------------------
(Rep. Checa, 1929)
Novelista checo. Nació en Brno, estudió en el Carolinum de Praga y dio clases de historia del cine en la Academia de Música y Arte Dramático desde 1959 a 1969, y posteriormente en el Instituto de Estudios Cinematográficos de Praga. También trabajó como jornalero y músico de jazz. Sus primeras novelas, entre las que se encuentran La broma (1967), El libro de los amores ridículos (1970) y La vida está en otra parte (1973), atacan con ironía al modelo de sociedad comunista. Tras la invasión soviética de Checoslovaquia en 1968, perdió su trabajo y sus obras fueron prohibidas. En 1975, consiguió emigrar a Francia, donde enseñó literatura comparada en la Universidad de Rennes (1975-1980), y más tarde en la École des Hautes Études de Paris. Entre sus obras posteriores cabe citar El libro de la risa y el olvido (1981) —unas memorias que provocaron la revocación de su ciudadanía checa—, y dos novelas, La insoportable levedad del ser (1984) e Inmortalidad (1991). La primera excelente relato de una historia de amor en medio de la represión y la burocracia, fue llevada al cine con éxito y se ha convertido en un texto clave de la historia de la disidencia en el este de Europa, situando a su autor entre los principales escritores del continente. Otras obras suyas son, La despedida (1975), Jacques y su amo (1981), El arte de la novela (1986), La lentitud (1994), Los testamentos traicionados (1995) y La identidad (1996).
Textos:
El Libro de la risa y el olvido (fragmento)
Inmortalidad (fragmento)
La broma (fragmento)
La insoportable levedad del ser (fragmento)
La vida está en otra parte (fragmento)
Sr. Kundera:
Justo me disponía a leerle, concretamente su obra cumbre "La Insoportable Levedad del Ser" y buscando en su entorno cultural y biográfico, me topé con esta exquisita frase suya sobre el Amor con mayúsculas, Amor tan en desuso, lamento confesar, en nuestro acelerado y superficial siglo XXI en el que prima más lo carnal que lo espiritual. Nos hallamos inmersos en este entorno de mediocridad donde "el aquí te pillo aquí te mato" está tan de moda en el terreno de lo sentimental, hombres y mujeres en un mismo plano de igualdad, ya que no se observa el más mínimo pudor en ofrecer y coger lo que tan gratuitamente se nos presenta para satisfacer nuestros deseos más primarios.
Hay otras muchas frases suyas que estoy descubriendo y que me dejan perpleja a medida que me voy adentrando en su libro, en cuya lectura me hallo deliciosamente inmersa y de cuyo contenido estoy libando las más exquisitas enseñanzas en cuanto al Amor y a la propia vida, confieso.
"Sin saberlo, el hombre compone su vida de acuerdo con las leyes de la belleza, aún en los momentos de más profunda desesperación"
"La sensualidad es la máxima movilización de los sentidos: una persona observa atentamente a la otra y escucha cada uno de los sonidos que produce"
"El sueño es una prueba de que la fantasía, la ensoñación referida a lo que no ha sucedido, es una de las más profundas necesidades del hombre"
"¡en efecto, quien busque el infinito que cierre los ojos!"
"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores"
"lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto"
Disculpe, Sr. Kundera, acabo de darme cuenta de que copiaría todas y cada una de sus frases por su importancia, por su relevancia, por su cordura, hermosura, en fin, y ello, me supondría copiar casi al completo su libro. Voy a seguir disfrutando con su lectura que, por suerte ocurrirá más de una vez, ya que, he repetido varios de sus capítulos en más de una ocasión. Silencio, abro los ojos, leo y luego los cierro y reflexiono en el infinito de la sabiduría de sus palabras...
--------------------------------------------------------------------------------
(Rep. Checa, 1929)
Novelista checo. Nació en Brno, estudió en el Carolinum de Praga y dio clases de historia del cine en la Academia de Música y Arte Dramático desde 1959 a 1969, y posteriormente en el Instituto de Estudios Cinematográficos de Praga. También trabajó como jornalero y músico de jazz. Sus primeras novelas, entre las que se encuentran La broma (1967), El libro de los amores ridículos (1970) y La vida está en otra parte (1973), atacan con ironía al modelo de sociedad comunista. Tras la invasión soviética de Checoslovaquia en 1968, perdió su trabajo y sus obras fueron prohibidas. En 1975, consiguió emigrar a Francia, donde enseñó literatura comparada en la Universidad de Rennes (1975-1980), y más tarde en la École des Hautes Études de Paris. Entre sus obras posteriores cabe citar El libro de la risa y el olvido (1981) —unas memorias que provocaron la revocación de su ciudadanía checa—, y dos novelas, La insoportable levedad del ser (1984) e Inmortalidad (1991). La primera excelente relato de una historia de amor en medio de la represión y la burocracia, fue llevada al cine con éxito y se ha convertido en un texto clave de la historia de la disidencia en el este de Europa, situando a su autor entre los principales escritores del continente. Otras obras suyas son, La despedida (1975), Jacques y su amo (1981), El arte de la novela (1986), La lentitud (1994), Los testamentos traicionados (1995) y La identidad (1996).
Textos:
El Libro de la risa y el olvido (fragmento)
Inmortalidad (fragmento)
La broma (fragmento)
La insoportable levedad del ser (fragmento)
La vida está en otra parte (fragmento)
Sr. Kundera:
Justo me disponía a leerle, concretamente su obra cumbre "La Insoportable Levedad del Ser" y buscando en su entorno cultural y biográfico, me topé con esta exquisita frase suya sobre el Amor con mayúsculas, Amor tan en desuso, lamento confesar, en nuestro acelerado y superficial siglo XXI en el que prima más lo carnal que lo espiritual. Nos hallamos inmersos en este entorno de mediocridad donde "el aquí te pillo aquí te mato" está tan de moda en el terreno de lo sentimental, hombres y mujeres en un mismo plano de igualdad, ya que no se observa el más mínimo pudor en ofrecer y coger lo que tan gratuitamente se nos presenta para satisfacer nuestros deseos más primarios.
Hay otras muchas frases suyas que estoy descubriendo y que me dejan perpleja a medida que me voy adentrando en su libro, en cuya lectura me hallo deliciosamente inmersa y de cuyo contenido estoy libando las más exquisitas enseñanzas en cuanto al Amor y a la propia vida, confieso.
"Sin saberlo, el hombre compone su vida de acuerdo con las leyes de la belleza, aún en los momentos de más profunda desesperación"
"La sensualidad es la máxima movilización de los sentidos: una persona observa atentamente a la otra y escucha cada uno de los sonidos que produce"
"El sueño es una prueba de que la fantasía, la ensoñación referida a lo que no ha sucedido, es una de las más profundas necesidades del hombre"
"¡en efecto, quien busque el infinito que cierre los ojos!"
"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores"
"lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto"
Disculpe, Sr. Kundera, acabo de darme cuenta de que copiaría todas y cada una de sus frases por su importancia, por su relevancia, por su cordura, hermosura, en fin, y ello, me supondría copiar casi al completo su libro. Voy a seguir disfrutando con su lectura que, por suerte ocurrirá más de una vez, ya que, he repetido varios de sus capítulos en más de una ocasión. Silencio, abro los ojos, leo y luego los cierro y reflexiono en el infinito de la sabiduría de sus palabras...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)